he mentido

no la he dejado atrás ni por tanto ha concluido
allí donde no la vida seguía
no hay nada a lo que vivir se parezca más
que a esta forma que reconozco en la propensión a una vigilia
devuelta a las cosas las cosas vuelven a suceder
vuela al fondo un pájaro cualquiera
otro
quizás el mismo
un gato contempla la ciudad en un tejado
y no es posible estar al margen

porque no hay árboles frágiles

 

cada una de estas voces están con el bosque: 

Concepto, maquetación y fotografía: Dara Scully

Escriben: Berta García Faet, Elise Plain, Emily Roberts, Almudena Vega, Jenn Díaz, Jorge Segarra, José Puente, Juan Bello Sánchez, Layla Martínez, Maite Dono, María Ferreira, María Mercromina, María Ramos, María Sotomayor, Natalia Litvinova, Óscar Pirot, Sara R. Gallardo, Susan Urich y yo.

se detiene en un escaparate y mira

halla en su reflejo el espesor de su propio desamparo
regresa solitario a casa y la soledad le trepa como una hiedra
por su cansado corazón
nada vuelve piensa
como ese pescador que vive del mar y no lo entiende
resbala sobre el hielo de la memoria
y no puede levantarse
escucha atentamente y sólo oye lo que restaron las palabras
revive aquel tiempo donde de cada beso hizo una trinchera
recuerda y no deja nada
recuerda y lo encuentra todo igual
el espíritu deshorado
las cosas viejas las idas y venidas la pérdida constante
eso que pensaba que era la vida
un fuego inútil que no purifica ni borra huellas